{"id":3522,"date":"2022-08-10T09:00:14","date_gmt":"2022-08-10T09:00:14","guid":{"rendered":"https:\/\/unatumbaparaelojo.com\/?p=3522"},"modified":"2023-05-04T21:11:39","modified_gmt":"2023-05-04T21:11:39","slug":"16-10-19-%e2%94%80-no-desfallece-la-ficcion","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/unatumbaparaelojo.com\/?p=3522","title":{"rendered":"NO DESFALLECE LA FICCI\u00d3N (16\/10\/2019)"},"content":{"rendered":"

7 Women<\/em> (John Ford, 1966)<\/strong><\/p>\n

20:00 h, Filmoteca de Catalunya; 7 Women<\/em> en 35 mm, un cuarto de sala llena (hermandad de afortunados), nervios y expectaci\u00f3n. Por fin, la gran pantalla, y no un pocho ripeo visto tres veces que, aparte de trocar tontamente el innegociable peso del grano por unos cuantos p\u00edxeles traficantes, disolventes \u2500arancel indefraudable del ripeo barato\u2500, a la postre no va y se atreve \u2500el alma caritativa pirata y descuidada que lo comparti\u00f3\u2500, a merendarse sin verg\u00fcenza, a cortar, unos pocos valiosos cent\u00edmetros de los m\u00e1rgenes arriba y abajo, cercenamiento fatal\u2026 20:04 h; las luces apagan, se aparca el recuerdo del ripeo ignominioso, es hora de tensar el arco de la atenci\u00f3n.
\n          Dato de proyecci\u00f3n: al parecer, se trata de una copia prestada de la Cin\u00e9math\u00e8que, ra\u00edda (encanto), con subt\u00edtulos en franc\u00e9s incrustados (mal menor). Primer rifirrafe entre Agatha Andrews y la reci\u00e9n venida, primera manchita negra en la esquina superior derecha avisando que en nada cambia la bobina \u2500con ella el plano \u00bfpreparados?\u2500, desaz\u00f3n, advierto que a cada empalme se extrav\u00edan unos diez segundos de la siguiente, y as\u00ed por once veces (aprox. dos minutos, en total). Es tanto lo que se intuye nos perdemos que en la sufrida experiencia comprenderemos al instante lo aseverado por Pedro Costa sobre el cine de John Ford: indistintamente de la duraci\u00f3n del plano, un gesto de tres segundos en sus filmes equivale a tres mil a\u00f1os.
\n          Caballo estadounidense indomable de pelo corto, la Dra. Cartwright, Ford, el filme, alterna el trote del c\u00edrculo al rebote, de pared interior a pared interior del decorado misi\u00f3n-evangelizadora-cristiana. Relato, relato y m\u00e1s relato, podr\u00eda decirse aunque aburra ya. Peque\u00f1a ciudad intramuros \u2500no saldremos de all\u00ed (permear\u00e1 la barbarie)\u2500, rea del dogma, cuya \u00abunidad\u00bb seg\u00fan Steinbeck puede desaparecer quedamente mientras ninguno perturbe su paz, quebrante sus muros o difiera con nadie \u2500la bizquedad inherente a semejante unidad<\/em> (los cr\u00edos mandarines escuchando estr\u00e1bicos la plegaria en ingl\u00e9s). Suceder\u00e1 justo lo funesto: la llegada de la revolucionaria doctora, el c\u00f3lera y la viril violencia comandada por Tunga Khan, ante la que todas \u2500primero la joven Emma, luego el resto de espectadoras\u2500 deberemos tomar partido. Un cuento que no progresa, no medra, sino que a cada encontronazo se desgaja. Ni coordin\u00e1ndose en cien ardides los ojos lograr\u00e1n estrangular el lazo corredizo arrestando un fotograma. Como las mujeres y los civiles chinos, la ley narrativa del relato es llevada al paroxismo, al Terror de la l\u00ednea quebr\u00e1ndose que sin embargo persevera con la intachable legal crueldad de una recta, contienda fraguada en telegrama de plano general, librada en hist\u00e9rico plano medio; en otras palabras: son los orgullosos estertores reafirmativos de un cine donde dos m\u00e1s dos siempre hab\u00edan venido siendo igual a cuatro. Un matiz a la resobada categor\u00eda de \u201crelato\u201d: \u00abreactores de la ficci\u00f3n\u00bb, as\u00ed es como Bergala se refiere, sin asomo de \u00e1nimo valorativo, a lo que en ocasiones se apaga, suspende o interrumpe en el cine de Jean-Luc Godard; al contrario, en 7 Women <\/em>no se ceja de echar carb\u00f3n a la locomotora Ficci\u00f3n (ning\u00fan filme de Ford hab\u00eda llegado a correr tan raudo), efecto de esto: casi ni rastro de eso que se ha venido llamando lirismo<\/em>. Los motivos son variados: para empezar, el director est\u00e1 en una edad que dirige, que corta al cambio de cuadro, con la facilidad con que el provecto jugador de p\u00f3ker, asiduo a las cantinas, adjudica cartas a sus rivales (chac<\/em>, chac<\/em>, chac<\/em>). Reparte con la veterana sapiencia de quien asume que tras cada repartida y breve juego habr\u00e1 de recomenzarse, que la partida<\/em> son en realidad partidas<\/em>, conformadas por muchas manos, pocos ases, y alargadas desde el atardecer hasta que anochece. Ganar entonces ser\u00e1 atraerse, secuencia a secuencia (plano a plano), solo algunas fichas, hacer crecer lentamente el montante y volver a re-partir hasta la buena hora del retirarse. Cada encuadre de 7 Women<\/em> es naturalmente extra\u00eddo-de y devuelto-a su origen, la ficci\u00f3n. Quien despluma y aniquila rivales mano tras mano (plano tras plano) seguro oculta cartas en la manga, y el cineasta estadounidense de ascendencia irlandesa sabemos odiaba a los tramposos: hemos visto m\u00e1s veces al sheriff<\/em> desenmascarando a un truhan profesional del p\u00f3ker que entregando la placa estrellada al nuevo. Por otra parte, durante el transcurso de la proyecci\u00f3n constataremos que al menos son un par las cosas que Ford nunca perdi\u00f3 de vista: la ficci\u00f3n y que el genocidio est\u00e1 en todas partes, que es \u00abcommon place<\/em>\u00bb en nuestras vidas (entrevista para la BBC, 1968). La guerra, los fuertes, el hambre, los terratenientes, la Ley, etc. generaciones que vienen cuando otras se van (perecen), el ferrocarril y la Gran Depresi\u00f3n arrasan sin compasi\u00f3n, como el h\u00e9roe. Despiadadas fuerzas y agresividades laten contenidas en la naturaleza de la comunidad organizada, la riada n\u00f3mada y hasta del hombre abandonado a s\u00ed, aguardando una rencilla, la excusa de turno o el recuerdo de una ofensa inveterada para movilizarse, ratificarse demoliendo, intentando sacar provecho por cualquier medio o procur\u00e1ndose encontrar su sitio (un hogar). Circunstancialmente, la intenci\u00f3n puede que sea noble \u2500la caravana mormona en Wagon Master<\/em> (1950)\u2500, otras, la ratificaci\u00f3n consistir\u00e1 directamente en purgar lo irreductible \u2500Henry Fonda en Fort Apache<\/em> (1948)\u2500, en fin, responder\u00e1 Ford airado a quien le pregunte por en\u00e9sima: es su (nuestra) naturaleza. Lo excepcional es que a la vez que se se\u00f1ala tan preclara pesimista comprensi\u00f3n de lo que somos, brincar\u00e1 de improviso desde el fondo del plano, cual casquillo y humo dispers\u00e1ndose, por ac\u00e1 un fugitivo gesto tierno, por all\u00e1 una pizca de solidaridad, la ancha sonrisa de un indio, un mejicano, una mujer o un negro. Una misantrop\u00eda chistosamente alegre (la pelea popular que cierra The Quiet Man<\/em>, 1952). \u00bfQui\u00e9n no prestar\u00e1 atenci\u00f3n a la lecci\u00f3n si se imparte con tal regocijo? \u00bfQuiz\u00e1 esa sea la lecci\u00f3n, esa alegr\u00eda, las canciones y bailes de j\u00fabilo al pie de la iglesia, la taberna o el cuartel \u2500edificios fundadores de innumerables pueblos\u2500 que la muerte decreta enmudecer? Por \u00faltimo, en 7 Women<\/em> se adivina la leg\u00edtima hartura de Ford con todo (cf.<\/em> la carta a Tag Gallagher), cansado de dramatizar y de dar explicaciones.<\/p>\n

\"Carta_de_John_Ford_a_Tag_Gallagher_2\"<\/p>\n

El final, en este sentido, es proverbial, no se nos dejar\u00e1 pla\u00f1ir a la hero\u00edna: la Dra. Cartwright bebe el veneno que ha fulminado a Tunga Khan al ritmo de un ligero travelling<\/em> de despedida ra\u00edles atr\u00e1s, rapid\u00edsimamente, la escena se oscurece antes de caer el cuerpo, un \u201cThe End \u2013 Presented by Metro-Goldwyn-Mayer\u201d sobreimpreso y veloz encadenado a cr\u00e9ditos; hay que despertar del sue\u00f1o, como se han encendido los reactores, apagarlos. De hecho, es la \u00fanica muerte en el filme donde una esquirla de lirismo asoma para despe\u00f1arse contra los nombres de las actrices acreditadas y una melod\u00eda oriental. Se logra sintetizar, aunque pareciera imposible, dos destinos para la mujer (camafeos en principio incompatibles): el liriqu\u00edsimo y digno fallecimiento de Mary \u2500en The Long Gray Line<\/em> (1955)\u2500 fundi\u00e9ndose con el desangramiento de Chihuahua \u2500en My Darling Clementine <\/em>(1946)\u2500, que muere como mueren las hijas de Sodoma y Gomorra (expira en off<\/em>), sin que ni la c\u00e1mara las llore. El asesinato de Charles Pether en 7 Women<\/em>, en su conversi\u00f3n de in\u00fatil a heroico m\u00e1rtir, es narrada por un civil al que tirotean momentos despu\u00e9s de transmitir la noticia \u2500\u00ablas chicas gritaron pidiendo ayuda al Sr. Pether, sali\u00f3 del coche para ayudar a las chicas y lo acribillaron como a un perro, se rieron\u2026\u00bb\u2500, el metraje aniquila a hombres, mujeres y ni\u00f1os. Nada afecta al devenir implacable del relato en el filme, ni siquiera la violaci\u00f3n de la protagonista. Escalofriante en verdad, pero es que una leyenda se mide por lo nada que se jacta de serlo \u2500el sheriff<\/em> Tom Doniphon en The Man Who Shot Liberty Valance <\/em>(1962). Si entiendo bien que lirismo<\/em> ser\u00eda algo as\u00ed como que la ficci\u00f3n se permite darse un respiro o \u201ccoger aire\u201d, otorgando al espectador tiempo regalado para que, hinchiendo su pecho, pueda constatar la grandeza de lo que est\u00e1 contemplando y ame a los personajes, digo que el pen\u00faltimo filme de Ford de esto solo jadea el final, la entrada de Agatha al cuarto de Emma y la conversaci\u00f3n de la primera con la Dra. Cartwright al pie del \u00e1rbol (permanecer\u00e1 oscuro para siempre si confiesa las insuficiencias de Dios, lesbianismo reprimido o la frustraci\u00f3n de perder el liderazgo, en cualquier caso, desmoronamiento de cualquier tipo de unidad<\/em>). Del mismo modo que 7 Women<\/em>, ni Stars in My Crown<\/em> (1950) ni Wichita<\/em> (1955) de Tourneur se sostendr\u00edan tan cortos si anduvi\u00e9ranse con alguna complacencia o estasis lirico. En la misma l\u00f3gica, dir\u00e9 que un filme apisonadoramente narrativo como es Rio Bravo<\/em> (Howard Hawks, 1959) no podr\u00eda sobrevivirse tan largo sin que lo partiera a media hora de acabar el lirismo de Dean Martin, Ricky Nelson y Walter Brennan cantando My Rifle, My Pony and Me<\/em> y Cindy<\/em> mientras son observados durante cuatro minutos por un John Wayne enternecido.
\n          Sobre las 21:15 h, predigo las escasas restantes secuencias para que la conclusi\u00f3n de 7 Women<\/em> golpee en celuloide \u2500repito que vi tres veces el ripeo horrible\u2500, y de una inesperada, extra\u00f1a forma, sutura la relaci\u00f3n del cine con la vida: a pesar de haber ido a la Filmoteca nosecuantasveces, se me explicita virgen en ese momento que la sala es un hueco debajo del demencial bazar multicultural que es el Raval, co\u00e1gulo magn\u00edfico de la Smart City<\/em> punto cero. A unos metros por encima de nuestras cabezas, mujeres en pa\u00eds extranjero \u2500como las del filme (pero no en 1935)\u2500 ofreci\u00e9ndose a turistas de droga, turistas de lujo y vecinos asustados. El suicidio no-acabado-de-ver de la hero\u00edna en pantalla grande me demuele m\u00e1s que nunca \u2500por suerte voy acompa\u00f1ado (Anna, Fran). 21:31 h; salgo y es el genocidio, no lo conduce ning\u00fan relato, a lo lejos, las aspas de un helic\u00f3ptero policial fuerzan un lirismo impostado, huele a comida china, a or\u00edn y a contenedor quemado.<\/p>\n

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Barcelona, 18 de octubre de 2019<\/figcaption><\/figure>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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