{"id":6068,"date":"2023-11-20T09:00:12","date_gmt":"2023-11-20T09:00:12","guid":{"rendered":"https:\/\/unatumbaparaelojo.com\/?p=6068"},"modified":"2023-11-26T04:58:33","modified_gmt":"2023-11-26T04:58:33","slug":"por-la-brecha","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/unatumbaparaelojo.com\/?p=6068","title":{"rendered":"POR LA BRECHA"},"content":{"rendered":"

Avant que j’oublie<\/em><\/strong> (Jacques Nolot, 2007)<\/strong><\/p>\n

\"Avant<\/p>\n

\u00abUn fil\u00f3sofo que habla de la estupidez siempre es sospechoso. \u00bfQui\u00e9n se piensa que es? Como si hablando de imb\u00e9ciles, uno se pudiera excluir a s\u00ed mismo. Como si la estupidez fuera el \u00fanico tema que no se aplica a uno mismo. \u00bfC\u00f3mo podr\u00eda ser la estupidez la excepci\u00f3n a la regla de la que deriva? La estupidez mata la novedad tan segura como la rutina mata el amor. Es inteligencia decepcionada que no puede entender la vida en profundidad, as\u00ed que la explica en forma extensa. La estupidez congela el movimiento, transforma ideas nuevas en ideas recibidas, aforismos en proverbios, pensamiento cr\u00edtico en sentimentalismo. La vemos en aquellos que dan lecciones pero no act\u00faan en consecuencia, o en fervientes hedonistas, cuyos orgasmos sirven para olvidar que no son felices. La estupidez reduce el mundo a uno mismo, la diferencia a la identidad, como un acercamiento doctrinario. La estupidez elige reconocer en vez de encontrar. No es la enemiga de la inteligencia, sino de la inquietud. La estupidez inmuniza contra el sufrimiento de los otros. La estupidez no piensa, pero es indispensable, de la misma manera que los hombres sin coraje gritan junto a la multitud. La estupidez siempre tiene la \u00faltima palabra, siempre tiene raz\u00f3n\u00bb.<\/p>\n

Jacques Nolot, puta en un sentido sem\u00e1ntico del t\u00e9rmino, sin compromiso, sin casa, sin ra\u00edces, o as\u00ed lo hab\u00eda apodado Roland Barthes a los veinte a\u00f1os, cuando ambos hac\u00edan cruising <\/em>por ba\u00f1os p\u00fablicos parisinos, permanece un esp\u00e9cimen extra\u00f1o dentro de la cinematograf\u00eda francesa, con todo imbricado dentro de una tradici\u00f3n en la cual las d\u00e9cadas no dan derrumbado la entereza con mayor o menor grado de orgullo de un superviviente pase\u00e1ndose por encuadres que a\u00fan reconoce como suyos. Quiz\u00e1 estos sean los \u00faltimos instantes en que un sexagenario pueda apoderarse as\u00ed del trapecio urbano, sin que este lo destruya, filtre, absorba, imponiendo su historia dominada ya por cifras de recuerdos incesantes, evolucionando en paralelo a su digna carrera como actor unas entradas f\u00edlmicas \u2500tambi\u00e9n de probable calvicie\u2500 que no hacen sino complejizar lo que en las pel\u00edculas de los dem\u00e1s pudo parecernos ansia positiva hasta llegar a antoj\u00e1rsenos aqu\u00ed, en 2007, lo que el propio Nolot enuncia como ansiedad negativa.
\n          Plagado por la acechanza de una triple terapia, asistimos a otro puntal m\u00e1s benigno pero no menos enfermizo de la temible New French Extremity, despreciable locuci\u00f3n con la que err\u00f3neamente se ha venido asociando una faceta del Nolot cineasta. En un retrovisor de buhardilla desenfocada se acumulan los loqueros, las cartas de un amante anciano que lleg\u00f3 a zarandear lo suficiente al mimo Nolot como para hacer replantearse los t\u00e9rminos de su adultez y su futura pregnancia econ\u00f3mica, partiendo de su habitaci\u00f3n hasta el retiro. Un lugar en el sol poco a poco siendo oscurecido, qued\u00e1ndonos con la puta fumando en su escritorio, rememorando con exactitud paranoica los a\u00f1os que datan desde hoy hasta cualquier d\u00eda del ayer, en ambos lados de la cronolog\u00eda se sigue teniendo miedo de la polic\u00eda, nadie est\u00e1 libre de cagarse encima, de llorar ante cualquier cosa guardada en un caj\u00f3n, de poseer algo de orgullo en saberse franc\u00e9s y manejar la compostura.
\n          Una forma de vida, al calor de una brasserie<\/em>, al amparo de una lona, en la que abrir el coraz\u00f3n, as\u00ed como los tejemanejes de una econom\u00eda que se balancea a los ojos de todos los vejestorios dispuestos a bajarse la bragueta avistado el primer signo de escapatoria con el que huir de crispados matrimonios, o simplemente j\u00f3venes gigolos<\/em> que ven imposible un horizonte donde convivir con una persona m\u00e1s de un mes. Podr\u00e1n follar con clientes, comer con ellos, pero no compartir apartamento. Bajo los techos de los bistr\u00f3s se negocia la permanencia, los grados del exilio, se ponen en com\u00fan diferentes reencuentros. Si Estados Unidos jam\u00e1s pudo exportar la comedia stand-up<\/em>, por citar una de las tantas cosas que tanto les intentamos copiar rid\u00edculamente, Francia conserva a\u00fan en per\u00edmetros acordonados los restos de un ennui<\/em> roto. No somos ignorantes, la \u00e9poca de los paseantes desconsolados ha fallecido, y no sentimos nostalgia, pero s\u00ed quedan los que aprovechan los desperdicios del tiempo para hacer de su decadencia un arte, un arte de postrarse ante los dem\u00e1s para ense\u00f1ar c\u00f3mo se puede uno apoderar de ese tiempo al borde de la calle, entre cristales. Alguien que quiere demostrar gratitud, siempre es una persona insoportable. No se sabe qu\u00e9 hacer con ella. <\/em>Nolot recupera, mantiene en forma, la pasi\u00f3n apagada de exponerse, cuerpo, enfermedades, psicosis, sin degradarse, aunque est\u00e9n literal y figuradamente rompi\u00e9ndole poco a poco desde casi todos los estratos sociales, de la manera en la que se puede humillar a un burgu\u00e9s l\u00facido, a una persona sensible, sensitiva, su mera permanencia en la buhardilla, la simple preparaci\u00f3n de un caf\u00e9, el prendimiento de un cigarro, aquellos momentos donde durar muestra los segundos ajustados al acto, y no a la inversa. Experto en autorretratos, su brocha no sobrecarga las tintas al mostrarse, pero tampoco tendr\u00e1 piedad ni dar\u00e1 de m\u00e1s a los mirones de este maldito territorio, la supervivencia emocional a duras penas se mantiene, y aquel empe\u00f1ado malestar del homosexual que ya ha pasado el juicio por fuego, ahora empotrado antes de ir al servicio para sufragar sus problemas de pr\u00f3stata, se incrusta a veces, penosamente, poco relumbre, en claroscuros recordando que la estetizaci\u00f3n extrema autoconsciente no ha de ser necesaria cuando esta cruel pasadura por la ciudad moderna no nos deja ni esparcimiento para ser manoseados por manos que nos hagan tener algo m\u00e1s que un orgasmo utilitario. Y en cuestiones de placer, Nolot no pasar\u00e1 por el aro de la estupidez.
\n          Estas personas que vemos filmadas con tanta templanza en Avant que j’oublie<\/em> se la pasaron la mayor parte de nuestra juventud \u2500ya somos treinta\u00f1eros autoconscientes\u2500 como entrometidos en nuestra aplazada fiesta, y ahora, escapadas las conjeturas sobre el dos mil, monumentos en honor a no se sabe qu\u00e9 cambio, siendo algo viejos, descubrimos que echamos de menos a aquellas exc\u00e9ntricas coyunturas en carne viva que varias movidas pasajeras dejaron al irse las olas de la playa, la que ve\u00edamos de d\u00eda, en balcones todav\u00eda no convertidos en masificaciones cavern\u00edcolas de terrazas. Una vez que Nolot retoma los viejos atuendos, el peligro del drag<\/em>, reina de unas sombras en las que se adentra luego de una larga calada, desaparecer\u00e1 en contraplano hacia un pasillo que bien podr\u00eda ser la puerta cerrada por la que se esfuma la ficci\u00f3n, al consumarse el tiempo del habla y dar comienzo una saturnal oleada de asunciones carnales que el espectador entender\u00e1 no filmables.<\/p>\n

\"Avant<\/p>\n

\"Avant<\/p>\n

***<\/p>\n

A los amores que no merecen ser contados a nadie<\/em><\/p>\n

***<\/p>\n

Marc Rioufol (1962-2011)<\/em><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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